18, junio 2012
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Las aves, dibujan letras más audaces.
Y a su vuelo,
hasta los mares rinden coros celestiales.
Pero mi escritura sigue siendo vaga, absurda,
sin secuencia alguna que no sea una mofa de mis días interiores.
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Existo a veces, insertada en las paredes,
en los vagones de algún metro que se ha estancado en la estación de la soledad,
escondida bajo mi lengua tratando de no asomar ni por la herida labial.
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En las épocas heladas,
extraño las tardes de lluvia,
extraño el nombre que me acomodó mi padre,
y mendigo al destino que no se si existe, porque aún no he logrado creer.
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A veces, solo a veces, me miro en el espejo,
la imagen distorsiona, los dejos de bondad,
me doy cuenta cuán infértil soy…
soy un libro,
un libro mal empastado con letras que nunca se han de mirar.
